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他拿起水杯。

我看见水面因他极轻微的颤抖而漾开细纹。

他在紧张？为了这道无关紧要的伤口？不，或许是为了别的——为了我眼中日益厚重的、他再也无法穿透的雾。

我喝水。水很温，熨帖过喉咙，却在下沉时冻结成块，哽在胸腔。

那是他无声的关切，我消化不了，只能任由它变成内里的淤伤。

他抬手，似乎想碰我的额发，却在半空凝滞，最终转向关了灯。

黑暗像潮水涌来，瞬间吞没他的轮廓，却让他的存在感更加庞大，充斥着整个房间。

我听见他的呼吸，平稳，绵长，像锚，固执地想固定我这艘正在雾中缓慢解体的小船。

我的肋骨深处，那根被他无形征用的骨头，开始传来隐秘的痛楚。

不是伤口，是更深处。

仿佛他真的曾折断它，磨成桨，只为划向我这片连自己都厌弃的、虚无的海。

绷带下的伤口开始突突地跳，节奏紊乱。

那是我的生命，还是他植入的指令在调试频率？

我闭上眼，在彻底的黑暗里，终于允许自己承认：我憎恨这锚。

憎恨这桨。憎恨他试图渡我的姿态。

可当想象抽离这一切——

没有他的询问，没有他悬停的手，没有这令人窒息的、温暖的黑暗……

那片迷雾，竟变得比死亡更加荒凉。

于是，我僵着身体，躺在由他看护的夜里，让那根肋骨的钝痛，成为我与这荒谬世界之间，唯一真实的链接。

第63章

【63】

兰波合上任务简报时，窗外的天色已经彻底暗了下来。

房间里只开了一盏台灯，光圈落在桌面上，莱恩坐在光圈边缘的沙发里，手里拿着一本欧洲铁路时刻表，是上周任务结束后在车站随手拿的，封面已经有些卷边。

但他没有在看。

他的视线落在书页的某一点上，目光是散的，像隔着毛玻璃看东西。

兰波观察了他十五分钟，莱恩只翻过一次页，翻页的动作很慢，手指在纸缘停留的时间比必要长了半秒。

“明天去马赛。”兰波开口，声音在安静的房间里显得格外清晰，“上午九点的火车。”

莱恩抬起头，蓝眼睛转向他，眼神聚焦的过程像镜头缓慢对焦。

“嗯。”

“行李今晚收拾好。”

“嗯。”

“这次需要接触线人，你要扮演我的助手。”

“嗯。”

三个“嗯”，音调几乎一模一样，平直得像用尺子画出来的线。

兰波看着莱恩，想从那张脸上找出一点别的什么，不耐烦、疲倦，或者至少是听进去的确认。但他什么也没找到。

莱恩的表情像一张抚平了的纸。

“你有在听吗？”兰波问。

“有。”莱恩说，“马赛，九点火车，扮演助手。”

一字不差，复述得完美。但兰波知道那只是记忆在运作，不是理解。就像录音机按下播放键。

兰波站起身，走到衣柜前开始准备行李。