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那种从骨头缝里渗出来的、像铅一样沉重的疲惫，像整个人被掏空，只剩下薄薄一层皮囊，勉强维持着形状，一碰就碎。

他走着，剑拖在地上，发出沙沙的摩擦声，剑尖突然被什么东西挡住了。

栗花落与一抬起头，雾里站着一个人。

距离很近，大概两米，很高的个子，比他高半个头，肩膀宽阔，身形挺拔，穿着剪裁合体的西装，是那种贵气凌人的、私人订制的、每一道线条都透着钱和权的傲慢的西装。

西装是深蓝色的，近乎黑，领口别着银质的胸针，袖口露出铂金袖扣，在雾里闪着冷冽的光。

再往上，是脸。

雾稍微散开了一些，像舞台的幕布被无形的手撩开一道缝隙，露出后面演员的真容。

栗花落与一愣住了。

那张脸——

金色的长发，随意披散在肩头，发尾微卷。皮肤很白，不是苍白，是那种养尊处优的、像瓷器一样细腻的白。与他相同的蓝色眼睛里面燃烧着某种近乎嚣张的光芒。

五官的轮廓和他一模一样，不，不完全一样——

对方更成熟，线条更分明，下颌的弧度更锋利，嘴角的弧度更傲慢，像经过岁月打磨的、更完美的版本。

像照镜子，但镜子里的人比他年长几岁，比他健康，比他完整，比他从容，比他……更像一个“人”。

那人看着他，嘴角勾起一个居高临下的、带着审视意味的弧度。

然后他开口，声音很悦耳，像大提琴的低鸣，但说出来的话属实令人反胃：“迷路的小狗？”

栗花落与一没说话。他盯着那张脸，脑子里像有一万只蜜蜂在嗡嗡作响，混乱，嘈杂，无法思考。

这张脸太熟悉了，熟悉到像每天在镜子里看到的脸，但又太陌生了，陌生到像从未见过的陌生人。

他是谁？不，应该问——他是什么？

雾还在流动，像乳白色的河流，缓慢地、粘稠地、无声地包围着两人。

空气里有那种甜腻的香气，混着血腥味，混着铁锈味与某种更深的、像腐烂的玫瑰一样的味道。

穿西装的人迈步，朝栗花落与一走来。

脚步很稳，红底皮鞋踩在地面上上，发出清脆的咔嗒声。他走到栗花落与一面前，停下，距离不到一米，近到能闻到他身上的香水味——

浓郁的、昂贵的、像雪松混着琥珀的味道，强势地压过雾的甜腻，压过血的腥气，像一道无形的墙。

他低头，看着栗花落与一手里拖着的剑，剑身上灰败的纹路与那些干枯的、像死藤一样的枝桠。

然后他发出了一个充满某种讽刺的笑。

“真狼狈，”他说，声音像在点评一件无关紧要的事，“像被扔进垃圾桶的破玩具。”

栗花落与一仍然没说话，他握紧了剑柄。

穿西装的人似乎觉得有趣，伸出手，手指修长，指甲修剪得整齐干净。他轻轻碰了碰剑身，指尖划过枯萎的纹路，动作很轻，像在抚摸情人的皮肤。

“达摩克利斯剑？”他低声说，像在自言自语，“真有意思，居然有人能把这种东西具象化……不过，看起来快死了。”

他收回手，重新看向栗花落与一的眼睛。

“你是谁派来的？”他问，语气很随意，像在问今天的天气，“钟塔？公社？还是……别的什么小组织？”

栗花落与一张了张嘴，想说话，但喉咙里涌上一股血，呛得他咳嗽。血从嘴角溢出来，滴在胸前。

穿西装的人皱了皱眉，像看到了什么脏东西。“算了，”他说，声音冷了一些，“不重要。”

栗花落与一甚至没看清他的动作，只感觉到一股劲风扑面，然后胸口一凉。

他低头，果然看见了一把剑从背后刺穿了他的心脏。

剑身半透明，内部流淌着暗金色的光脉，表面蔓延着灰败的枯萎纹路，剑刃边缘缠绕着干枯卷曲的暗色枝桠——

是达摩克利斯剑，他的剑，但又不是他的剑，因为剑柄握在穿西装的人手里，而剑尖从他的胸口透出来，滴着血，是他的血。

剧痛像海啸一样席卷全身，那种疼痛像存在本身被撕裂的崩溃感。

他能感觉到剑身在心脏里搅动、血液从破裂的血管里喷涌，以及体内的力量像退潮一样从四肢百骸流失。

栗花落与一疼得跪下去，膝盖砸在地面上，发出沉闷的声响。